кажется, что она совершает какой-то ритуал. по крайней мере, никто не может запретить ей так думать. с наступлением нового месяца в ней откалывается что-то, как кусок — от карамельного леденца, случайно выпавшего из кармана, будучи благополучно забытым там черт знает сколькими месяцами ранее. в восемь утра либо принципиально важным становится все, либо утопает в своей ненужности и плавает на краю сознания, как поднятый потоком воздуха целлофановый пакет

утром лучше думается. утром вообще все лучше (и, может, она сама тоже)